Cuarteles de invierno - Vetusta Morla

Rodado en uno de los museos más bonitos de Madrid.

Vetusta Morla.

David Gilmour canta "Los pescadores de perlas"

Amor

Silenzio D'amore

San Jorge y el dragón

San Jorge y el dragón. Seo de Zaragoza.

Y tu mamá también

Y tú mamá también

Mashrou' Leila - Imm El Jacket

Rihanna - We Found Love in a Loneliness place

Los etruscos, un himno a la vida

El noi de la Mare

 

Interpretada por Paula Bresci Raña

Azul y negro

Suspense

El tiempo de plastilina

La persistencia de la memoria (1931). Salvador Dalí.



Hans Castorp levantó el dedo índice como se hace en la escuela para pedir permiso. Dijo que no quería manifestarse en contra de ninguno, pero veía claramente que allí se estaba hablando del progreso, del progreso humano, o sea, en cierto modo de política y de la república de las Bellas Letras y de la civilización de los hombres educados; y, entonces; él opinaba que la diferencia -o. si el señor Naptha prefería: la oposición- entre la vida y la religión en el fondo se remontaba a la dicotomía entre el tiempo y la eternidad. Porque el progreso sólo podía existir en el tiempo; en la eternidad no tenía lugar, como tampoco la política o la elocuencia. En la eternidad, por así decirlo, uno se ponía en manos de Dios y cerraba los ojos. Y ésa sería la diferencia entre la religión y la moral, expresada de una forma algo confusa.

La montaña mágica (1924). Thomas Mann

J'en ai marre

Désenchantée

Désenchantée. 1990. Myléne Farmer

Alejandro Martínez canta a Jaime Gil de Biedma

En relocosrecords

Love is easy

 

Ay, mi morena

Your ex-lover is dead

El fragor de la batalla.

La Guerre. Jenequin.

Escaparate de la realidad poética

En un nota de El País titulada Escaparate de la realidad poética, se habla de Clima artificial de primavera.

Angelito sin alas

Angelito sin alas

Juan Magán

L'Odyssée de Cartier

La melancolía en Clima artificial de primavera

Una reseña de Guillermo Arróniz López en el Librepensador,

http://www.ellibrepensador.com/2012/08/07/clima-artificial-de-primavera-ignacio-vleming/

Turn up the radio. Madonna.

Russian Red en Venecia

Eclipse cómico

Era el día del eclipse
el día más esperado
de los días.
Cogí mis gafas de sol
y me subí a la azotea
de mi casa.

Pero justo en el momento
del fenómeno, un insecto
me picó,
y en vez de ver a la Luna
ocultando el Sol, vi un grano
en mi piel.

Música nocturna en las calles de Madrid

 

Luigi Boccherini. 1780.

Numerocero

"Ignacio Vleming ama el artificio y el sucedáneo, reivindica su valor, pero luego vuelve a casa y teme si no nos estaremos equivocando al olvidar las flores naturales, la Viena real (no el pastiche), el campo y sus lombrices"

Aquí, una opinión muy valiosa de Emilio Ruiz Mateo sobre Clima artificial de primavera.

Mi pequeña teóloga de la liberación lo tiene clarísimo: admira tanto a Boti García Rodrigo por denunciar al obispo homófobo, como desprecia al rey Juan Carlos por su comportamiento deplorable. Boti es, bajo el punto de vista de mi monja playmobil, una mujer de los pies a la cabeza. Y el rey es…el rey es un mamarracho. Las disculpas de Juan Carlos no le disculpan. Un monarca, según me explica, debe... ser recio, firme, fuerte y hoy, además, ecologista. “¿Qué clase de reyes son estos que piden perdón entre dientes? Si parece el bufón de la corte“. Así que desde hace unas semanas no para de proclamar: “¡Qué vuelvan los Austrias, abajo los Borbones!” Y al igual que Boti, “aconsejo a aquellas personas aquejadas de homofobia que vayan a la terapia correspondiente”. Entre ellas, por otra parte, yo se lo diría a la propia reina doña Sofía. “¡Sinvergüenzas!”


http://sociedad.elpais.com/sociedad/2008/10/30/actualidad/1225321201_850215.html

Presentación de Clima artificial de primavera

Queridos amigos,

El martes 17 de abril (mañana), a las 19:00 horas, en el Museo del Romanticismo (San Mateo, 13), Ignacio Vleming presenta su primer poemario: Clima artificial de primavera. .

«A Ignacio Vleming le gusta escudriñar lo que hacen los demás, no tanto porque sea aficionado al voyeurismo sino porque se ha dado cuenta de algo fundamental: que la realidad siempre se nos presenta interpretada por mil manos ajenas; que los lienzos de los museos, cuando creen que nadie los contempla, cobran vida sin nuestro permiso. De todo esto dan fe sus poemas repletos de verdades, o más bien rebosantes de algo muy similar: auténticas ficciones» (Mercedes Cebrián).

http://labellavarsovia.blogspot.com.es/2012/02/novedad-clima-artificial-de-primavera.html

http://museoromanticismo.mcu.es/web/archivos/documentos/abril_2012_MR.pdf

Madrid por Holden

Lluvia de abril

Mi monja playmboil ha salido del convento para celebrar conmigo el Domingo de Ramos, que es, según sus propias palabas, "la fiesta más bonita de la primavera". No para de tararear esa canción de Sonrisas y lágrimas titulada "My favorite things" y está de un cursi insoportable. Pero, pese a esta luz de abril, pese a este calor incipiente que aviva el deseo, que desnuda los cuerpos más hermosos, haciéndole dudar de su auténtica vocación, mi monja playmobil se muestra contundente y su máxima preocupación, incluso un día tan hermoso como hoy, es el cambio climático. "Dios mío, ¿cuándo va a llover? ¿Qué clase de condena es esta?" Y en la letra de esta canción inlcuye entre sus cosas favoritas la lluvia de abril.

My fovorite things

Cartón

Torroja

Nave en Alcalá de Henares

Preconización de la nostalgia

Momento épico para adolescentes de 30 años

Mini Nacho con Clima artificial de primavera

Cocoon chupee

Il cielo in una stanza

A modo de poética II

Un ejemplo escogido de lo cotidiano: me levanto, hay alguien durmiendo en el salón, es una prueba, junto a otras, de la fiesta celebrada la noche pasada. Una guirnalda caida se parece a un pulpo atrapado en una red. Los vasos medio llenos, el confeti esparcido como escarcha y el suelo pegajoso son el rastro de la alegría. Parece que anoche nos divertimos, al menos eso parece. A la mañana siguiente limpio el salón con la certeza del éxito: haber participado en este rito es suficiente, estoy seguro de obtener un resultado positivo, como si fuese una ecuación matemática. Reconstruyo uno a uno los acontecimientos y antes de que todo quede ordenado, me doy cuenta de que nadie hizo fotos. Entonces tomo un par de imágenes que me sirvan para dejar constancia de lo efímero.

A modo de poética I

Es más fácil poner un ejemplo: Venecia, verano de 2011. Miles de turistas navegan en prosaicos vaporetti de los años setenta por el Gran Canal; contemplan entusiasmados los palacios del quattrocento, del cinquecento, del seicento... y muchos no distinguen los recreaciones finiseculares de los originales - están en su derecho -. Las ondas de la laguna hacen todavía más entrañable este parque temático de la nostalgia. Una luz verde anuncia la próxima parada. El sol cae sobre Venecia, a lo mejor es la misma luz que alguna vez pintó Turner. Más que la luz, me asombra la coincidencia. Estar en Venecia y saltar al Lido; jugar a ser viajeros del Grand Tour y comprar postales como quien compra un Guardi. Los siglos se graban en mi retina unos encima de otros a modo de palimpsesto. Creo que la belleza habla del claroscuro entre el cuarto de baño sin pretensiones y la ficción del lujo en los hoteles; de la necesidad de ver Venecia como la han visto antes nuestros ilustres antepasados, aunque sea desde la terraza de una franquicia de comida rápida; de la asunción del paso del tiempo. Sí, me parece a mí que la proporción de la belleza la dan los segunderos; que la emoción de la belleza equivale a parar de un golpe el reloj o a girar en sentido contrario sus agujas, con la esperanza de alcanzar la eternidad.

Mi primer libro

La Bella Varsovia publica Clima artificial de primavera.

«A Ignacio Vleming le gusta escudriñar lo que hacen los demás, no tanto porque sea aficionado al voyeurismo sino porque se ha dado cuenta de algo fundamental: que la realidad siempre se nos presenta interpretada por mil manos ajenas; que los lienzos de los museos, cuando creen que nadie los contempla, cobran vida sin nuestro permiso. De todo esto dan fe sus poemas repletos de verdades, o más bien rebosantes de algo muy similar: auténticas ficciones» (Mercedes Cebrián).

Ignacio Vleming nació en Madrid en 1981. Es licenciado en Historia del arte y Comunicación audiovisual, y desde 2005 se dedica al periodismo. Ha traducido del italiano poemas de Miguel Ángel Buonarroti y de Jacopo Sannazaro, incluidos en la antología Sextinas. Pasado y presente de una forma poética (Hiperión, 2011) y ha participado en recitales, visitas dramatizadas y acciones poéticas en museos como el Nacional del Romanticismo, el Lázaro Galdiano o el Centro de Arte Dos de Mayo. Clima artificial de primavera, que obtuvo el V Premio de Poesía Joven "Pablo García Baena", es su primer libro de poemas.

Collage de portada, Call Alice, de Raúl Gil.
Retoque digital de Víctor Castro.
A la venta el 5 de marzo de 2012.
72 páginas.
12 €
ISBN 978-84-939329-9-2

Suspiros de monja

Dulce y fotos realizados por Paula y Estupor,

preparando fogones para el día de los enamoriscados.

Humanismo pop

La Gioconda de Yáñez

A mí también me parece Yáñez

Imperio Argentina - Carmen la de Triana - Los piconeros

Versión en alemán de la misma copla

Los campanilleros

La música que suena en mi cabeza días como hoy,

cuando, camino del metro, contemplo el amanecer.

Pensar en la primavera

San Sebastián 56/88

Exposición

DEL LADO DEL AMOR DUERME MI CUERPO

This is a puzzling poem

G. Williams, sobre la Oda III 2 de Horacio

Del lado del amor duerme mi cuerpo
desde niño. He cumplido
30 años. No escribo mi futuro
ni mi pasado. Sea
la medida de todo el corazón.
He cumplido también sueños y miedos.
Sea también. He pisado
un septiembre de lágrimas, amargo
como frontera atrás, como vendimia
irremediable. Y eso era el dolor.
Ahora he comprendido
que es necesario el ciervo, y es necesario el tigre.
Afirmo todo aquello que negué.
Cómo me salvaré sino queriendo.
He tenido al que fui
con 19 años en mis brazos
y lo he visto feliz. He percibido cómo
mi cuerpo transmitía
esa felicidad,
que iba de mis labios a sus labios,
de mi torso a su torso, de mi piel a la suya.
Sé que los iletrados y los tímidos
conocen la verdad. Pierdo mi tiempo
dejando este reguero
largo de sílabas, porque movido
a resplandor, resuelto
en poema, será
inapagable luz
que llegará algún día
hasta el oscuro centro de tus ojos.

JUAN ANTONIO GONZÁLEZ IGLESIAS

ANTÒNIA FONT - CALGARY 88

SEBASTIÁN

San Sebastián. Guido Reni (1575-1642).

Para Chema

Los soldados tensaron las cuerdas de sus armas
del mismo modo en que una orquesta afina sus violines
antes del concierto.

¡Que lo desnuden!
¡Atadlo a un árbol!
Que primero lo azoten con la fusta.
Y espero que le duelan sus heridas
tanto como me duele su belleza.

Y el viento abrió con furia
la piel del bosque,
erizó la corteza de los pinos,
congeló la savia de los helechos,
y derritió el corazón de la centuria.
Por un momento la piel del mártir
parecía hielo.

Apuntan temblorosos al cuerpo maniatado.
Lo miran con ternura y sin embargo disparan.
Y disparan al tronco,
después de largos años de duro entrenamiento.
Hay flechas que traicionan su objetivo
y alcanzan un costado,
el dorso de los muslos o la oquedad de las axilas.

¿Dónde aprendisteis a tirar con arco?
¿Qué hacéis? ¿Estáis llorando?
¿Por qué derraman lágrimas mis arqueros?
¿Es la primera vez que a la muerte llamáis
con vuestras armas?
No sois guerreros, sois un concierto de plañideras.
Dejadlo libre.
Que se lo lleven y curen sus heridas,
y que luego se pase por mi tienda,
allí lo esperaré, para darle su merecido.

Lo popular - Astrud

Apocalípticos o Integrados

Clima artificial de primavera

Córdoba, 17 de octubre de 2011.- El poeta Ignacio Vleming, con su poemario Clima artificial de primavera, ha resultado ganador del V Premio de Poesía Joven “Pablo García Baena”, convocado por La Bella Varsovia.

Ver nota de prensa

Cannibal Dinner

Euripides and his tragedies

Preguntas

Mi monja playmobil repasa las páginas de la Biblia en busca de respuestas. Después de lo sucedido, se pregunta si la humildad sigue siendo un valor de los católicos. Y considera que la Iglesia debería explicar a lo opinión pública quién es ese de sus voluntarios que ayer habría tratado de atentar contra otros ciudadanos, tan sólo por ser laicos. Más aún, considera que deberían pedirnos disculpas. Dice que por encima del apostolado está el respeto a los otros, por muy distintos que sean.

Bibi y Loles

Pittura e teatro

Promo dello spettacolo - Per Grazia Ricevuta - from Teatri 35 on Vimeo.

Música, gramática y gimnasia. Dënver

Horchata - Vampire Weekend

Una notte a Napoli por Nikos Aliagas

Decía Oscar Wilde

"El humor es la gentileza de la desesperación"

Tell no one about tonight

Tell no one about tonight

Friday I'm in love - The Cure

La felicidad del viernes,
aunque sea santo
y uno tenga que cuidar al perro de sus padres

Figli delle stelle - Alan Sorrenti

Zorongo gitano

Miguel de Molina interpreta Zorongo gitano, escrito por Federico García Lorca.

Quiero un autógrafo de la Gioconda

Para dejar de ser un clásico

Según Pablo Picasso "el principal enemigo de la creatividad es el buen gusto"

Ellos - Lo dejas o lo tomas

Viaje a los sueños polares - Family

Donde miedos y temores

se convierten en paisajes

de infinitos abedules

de hermosura incomparable.

Así me felicita la Epifanía Rrose Sélavy

Ramón Gómez de la Serna vestido de Rey Melchor para la Cabalgata de Reyes de Magos de 1935 en Madrid (le acompañan Salvador Bartolozzi y Antoniorrobles). Más castizo ya no se puede: con su pipa y todo. Feliz Noche de Reyes a todo el mundo.

Rrose Sélavy

Recursos para mediocres

Cómo convertir la vida
en una aventura épica.

Simetría

No soy supersiticioso,
pero creo percibir
cierta simetría
en las cosas que ocurren.

Wham! Last Christmas

Last Christmas
I gave you my heart
But the very next day you gave it away
This year
To save me from tears
I'll give it to someone special

El curso secreto de las estaciones

I
el ventilador
retiene el crudo invierno
entre sus hélices

II
mi paladar
es la bóveda del verano
cuando suspiro
una tormenta tropical

Screamin Jay Hawkins - I Put A Spell On You

Porcelana

Oscurecida por el tiempo,
traslúcida antes,
ahora opaca.

Rota y frágil
como una porcelana
que el té amargo
de cada día
deteriora.

Catástrofe

Quiero que cuando leas este poema
cambie el color de tus ojos
y palpite a tanta velocidad tu corazón
que tiemble la tierra bajo mis pies.
Me gustaría que lo leyeras muy despacio,
para que el estruendo fuese mayor
y surtiera efecto la catástrofe que me propongo.

La cita

Voyage, voyage - DESIRELESS

DENTRO DE POCO

ALL IS FULL OF LOVE - BJÖRK

El vino en la fiesta de San Martín

El Museo del Prado identifica una obra desconocida de Brueghel "el Viejo"

Zumo de limón

Un cortometraje de Jorge Murel y Miguel Romero

LOS NÚMEROS DE LA BESTIA

Indómita en uno o vario por frente
Granada en ganado, saliva en presa
Nerviados salitres en su boca espesa
Aqua troceada en espuma y diente.


Cinco arañazos que ya no los siente
Inmenso seismo, río por sorpresa
O casi eterno temblor de pavesa
Vulcana la Bestia o chorreando fuente.

La nieve así se renueve y al aprisco
El gancho se agarra y sea garra ¡pardiez!
Metálico semen, bronce sin mordisco

Introito sin lico r do( )céfalo pez
.................................................
Glauca torcedura armada ablandece


(Nadie como dama persiste en sus trece)

Un poema de JOSÉ M.LÓPEZ, también conocido como Ranstom

Algora y los perros de terciopelo

Poesía anti-vértigo

CANTATA PARA UNA GOTA DE AGUA H2O (work in progress)

Era la más pequeña de las nubes
un lago de vapor sobre los prados,
la jaula suspendida de querubes,

que de tan suaves y fluctuantes lados,
pintaba en el aire realidades
con mis finos reflejos plateados.

Mi piel de agua, sudando tempestades,
y escampa el cielo, gris, azul cobalto,
cuando se parte, alumbro oscuridades.

Yo caigo derramada desde lo alto,
convertiéndome en lluvia de verano,
hasta romper mi piel sobre el asfalto.

Inundo con mi cuerpo el suelo plano,
corrompo con mi lágrima la tierra,
me deslizo con garbo de aeroplano.

Soy licor en los labios de una perra,
oscuro ecosistema de miserias,
filtrado entre los dientes de su sierra.

Me defiendo de tropas de bacterias,
salpico su hocico con mi vuelo,
y navego veloz por sus arterias.

Moléculas de mí tejen su pelo,
soy babas cristalinas en las fauces,
pero mejor me siento que en el cielo.

Las venas, las arrugas y los cauces
de un mamífero fiero, de una bestia,
ladrando furibunda entre los sauces.

Entonces me convierto en la molestia,
en la abrasiva orina de animal,
en la forma del agua más modesta,

y dulcemente riego el secarral,
penetro el corazón de la semilla
para inventar el mundo vegetal.

Primero tierra, raiz, zarzapadilla,
luego sabrosa sabia del vergel,
caramelo de luz de naranjilla.

Mi líquido se espesa, soy la miel,
la cera, arquitectura de la abeja,
el arco, la cornisa o el dintel.

Porque del tiempo ignoro su madeja,
puedo ser digerida, evaporada,
pero nunca seré mucho más vieja.

He sido y seré siempre transformada
en pálpito, cristal, fuerza motora,
llorera, tempestades o cascada.

Y vuelvo a transformarme en constructora,
cuando mi flujo en rocas precipita
los átomos de piedra que atesora.

Ya torneo la forma estalactita,
mocárabe del techo cavernoso,
y nazco arroyo en pies de estalacmita.

La corriente de un río caudaloso
me arrastra por órbitas fluviales
hasta alcanzar el mar, tan proceloso,

donde puedo ser hielo en los glaciares,
en las playas rotunda y violenta ola
y noche opaca en aguas abisales.

Mentía - Miranda

Me gusta esta canción.

L' Incorazione di Poppea

Philippe Jaroussky & Max Emanuel Cencic

in Madrid!

Cars & Trains - Intimidated By Silence

Una genialidad más de Guillermo Cerdá Mansilla

SUBASTA RECITAL

El próximo miércoles, 14 de abril, a las 19:30 horas, leeré algunos poemas en el Centro Socio Cultural Juvenil de la Elipa. Me acompañarán Patricia Esteban y Sandra Santana.

¿Cuánto pagaríamos por ver las llaves del Laberinto de Knosos o la pluma de un ángel pintor? Cada poema está vinculado a una obra imprescindible y hasta el día de hoy desconocida de la Historia del arte que saldrá a subasta.

Forever, Chris Brown

It´s you, and me
moving at the speed of light into eternity
tonight, is the night
to join me in the middle of ecstacy
feel the melody and the rhythm
of the music around you.

Feliz Primavera / Otoño

Celeste me felicita desde Buenos Aires el nuevo equinocio con esta libélula. La comparto con todos y también con ella. Gracias.

Realismo

Hay realismo en la resistencia del párpado cuando despiertas, en las sábanas arrugadas nada más levantarte, en el ritmo que marca el despertador cada mañana.
Hay más realismo aún en la confluencia de dos caminos, en las contradicciones de las señales de tráfico y en los accidentes.
Hay un realismo extremo en el azar, en el éxito y en la mala suerte.
En las catástrofes y en los triunfos también hay un realismo terrible.

Café Averno

Entre las seis y las ocho de la mañana el Café Averno concentra casi todos los vicios. El ludópata pulsa las teclas de la máquina tragaperras como si fuera el órgano de una catedral oscura. Los feligreses asisten con terror a los exorcismos de la madrugada. La ninfómana, con un whisky entre las manos, envidia a la puta que bebe cafeina compulsivamente. El camarero muestra el vello de su pecho sin vanidad, parecen los crisantemos mustios de una tumba olvidada. Una señora de abrigo raído lleva en la mano las catástrofes que durante el día deposita dentro de los paragüeros. La tele no se calla nunca. La grieta de la vida se quiebra justo en los azulejos de la cocina. Una gotera derrama lágrimas, inunda el sótano, hace agujeros en el cerebro de las ratas.

Los lazos del árbol

Hasta ayer, habíamos colgado lazos en la rama del árbol que está más cerca de mi ventana. Había 30. Cada uno representaba un deseo. Pero hace unas horas los jardineros del ayuntamiento lo han podado.

¿Qué pasará con los lazos? ¿Y con los deseos? ¿Se cumplirán pronto? ¿No se cumplirán nunca?...una bruja profesional me tranquiliza con sus augurios: "el mes de marzo será maravilloso para los sagitario".
Eso espero.

Écfrasis

AUTORRETRATO según el tópico de Appendix Probi (A pero no B)

Todos los días cuando me levanto

el espejo refleja mi retrato,

como si el mismo William Fox Talbot,

oculto y sigiloso en el azogue,

dibujara mi rostro fotogénico

con el sincero lápiz de la luz.

Y pinta una nariz recta, amplia frente,

rizos alrededor de las orejas,

piel blanca, pero no de duro mármol,

porque ni soy de Kritios el efebo,

ni mi cara responde a proporción

áurea. Más bien copia las teselas

de un antiguo mosaico bizantino:

el rigor de sus rasgos, tan abstractos

como un Kandinsky o como un Malevich.

Aunque tampoco soy el ermitaño,

el santo penitente en su caverna,

con el nimbo dorado cual satélite

que se pierde en las ondas del cabello.

Parezco sin embargo alguien discreto,

pero en realidad guardo tormentas

en mi pecho, ventiscas en mi puño,

el orgullo violento del artista

encogido en los párpados, cobarde

como un testigo mudo, silencioso

como quien no se atreve a confesar

la razón más profunda de su mente.

"De ti mismo traidor" dice el espejo

que toda la verdad muestra invertida,

que toda la verdad de mis facciones

exhibe con descaro ante los ojos.

Y mientras, envejezco: las arrugas,

las canas, el cansancio de la carne

me invade poco a poco, lentamente,

y el crudo realismo en mi epidermis

hace estragos. Ribera, Caravaggio

tomarían mi cuerpo por modelo.

La falta de ilusión en la mirada,

pero no la fatiga o la tristeza.

Todavía conservo el estupor,

encuentro la belleza en las esquinas,

en la fina cornisa del crepúsculo,

sobre la cara oculta de la Luna,

debajo de los bancos del paseo,

en los cuartos traseros y almacenes.

Pero ya no la encuentro en este espejo:

pintura manierista que encarcela

mi boca de Gioconda cabizbaja

en cruenta cornucopia sin sonrisa;

retrato de mi rictus convertido

en eclipse solar para el museo.